Crítica: SPACE DOGS, The Other Palace

Os veteranos da Broadway Nick Blaemire e Van Hughes começam o seu espetáculo atirando peluches caninos para a audiência, ao estilo Oprah. “Somos Nick e Van e nós escrevemos isto”, anunciam com alegria.

Esta é típica da energia anárquica que atravessa Space Dogs, o musical autoescrito por Blaemire e Hughes sobre Laika, a cadela de rua de Moscovo que se tornou o primeiro animal a orbitar a Terra em 1957. Seguimos até ao remoto centro espacial da URSS no Cazaquistão equipados com fantoches rudimentares de cães, uma banda sonora de baladas poderosas ao estilo dos anos 80, com letras encantadoramente desajeitadas como “enche o vazio que não consegues evitar”, e uma seleção de adereços feitos à mão, simples e eficazes – o Sputnik é uma bola de discoteca espelhada, elevada ao ‘espaço’ por um sistema de polias.

Por vezes, isto tem o sabor punky e de regresso às aulas de Horrible Histories, com Blaemire e Hughes a encaixarem o máximo de curiosidades divertidas sobre a Corrida Espacial que podem – incluindo uma estranha repetição da afirmação de que a Guerra Fria aconteceu principalmente por causa das diferenças em baixas na Segunda Guerra Mundial – enquanto nos garantem frequentemente que isto é na sua maioria propaganda. Os resultados aqui são mistos: perguntar se alguém tem alguma pergunta a meio do espetáculo soa vagamente condescendente para uma audiência maioritariamente adulta.

Mais interessante, entretanto, é a exploração do engenheiro de foguetes Sergei Korolev, conhecido no espetáculo apenas como o Chefe de Projetos, pois o seu nome não foi divulgado ao público até após a sua morte. Korolev, ex-vítima das purgas stalinistas, é retratado por Hughes como constantemente dividido entre o progresso científico e o custo desse progresso, tendo um carinho genuíno por Laika. O seu colapso psicológico mais adiante eleva o espetáculo para um território estrutural e emocionalmente mais ambicioso, como se Oppenheimer tivesse levado um animal de estimação querido para Los Alamos.

Space Dogs pode por vezes parecer que estamos a assistir a dois espetáculos diferentes, mas os autores conseguem equilibrar o lado familiar com o introspectivo quando se trata dos próprios cães. Laika e as cerca de quarenta outras cadelas envolvidas no programa espacial soviético oferecem alívio cómico como parte de uma “comunidade lésbica saudável” no laboratório, e a própria Laika anoia por uma família verdadeira, arranhando entradas existenciais no seu diário imaginário no solo com as patas. Eventualmente, ela aprende a confiar em Korolev, deslizando lentamente notas no seu teclado elétrico.

Existe algo universalmente comovente em ver estes cães experimentarem a ausência de gravidade pela primeira vez e perceberem a dimensão do seu próprio sacrifício. É impressionante o quanto de pathos o diretor Will Blum consegue extrair de um simples peluche, e há abordagens inventivas à iluminação – lanternas de mão e afins – que acrescentam uma dose de interesse visual quando o texto perde ritmo.

Todos sabemos como termina para Laika, numa cabine superaquecida no alto da Terra, mas o espetáculo hesita em admitir isso. “Não precisamos de contar tudo a eles”, sussurram Blaemire e Hughes, editorializando freneticamente. Mais desta tensão entre a verdade objetiva e a interpretação subjetiva teria sido bem-vinda e teria elevado Space Dogs acima da mera curiosidade entusiástica de um clube depois da escola.

Space Dogs está em exibição no The Other Palace até 9 de agosto

Créditos das fotos: Alex Brenner