Critique : SUMMERFOLK avec Sophie Rundle, Théâtre National

Si La Cerisaie est le diagnostic (quelque chose que Anton Tchekhov, médecin, était bien placé pour dispenser), son protégé, Maxime Gorki, est arrivé peu de temps après avec le traitement choc de Summerfolk. Et choquant il l’était dans la Russie révolutionnaire bouillonnante de 1905. Comme Gerald Ratner (Vous vous souvenez de lui ? Non ? Eh bien, voilà) l’a découvert, il vaut mieux ne pas éviscérer vos clients sur scène. Mais le changement arrivait et Gorki, a pris les huées de ceux qui faisaient teinter leurs bijoux dans les loges et les acclamations de ceux dans les places à bas prix et a vécu pour dîner avec Staline.

C'est un peu loin du moment où nous ouvrons sur une datcha, une maison de vacances de classe moyenne parmi les bouleaux russes (magnifiquement réalisée par Peter McKintosh), le type de retraite pour laquelle la cerisaie a donné sa vie. La richesse est évidente dans les costumes en lin blanc impeccables et les longues robes, chez les domestiques silencieux, leurs yeux fuyants, et dans la manière languissante de marquer le temps. L'ennui est l'humeur dominante, rien n'a besoin d'être fait, donc rien n'est fait, alors que les gardes de sécurité patrouillent les limites du domaine, sifflant régulièrement. Tiennent-ils les paysans à l'extérieur ou les avocats, médecins, et promoteurs immobiliers à l'intérieur ?

Vavara Bassova est la maîtresse de maison, Sophie Rundle lumineuse, éthérée, mais l’ennui de Vavara face à l'inutilité pure de chaque jour, tous identiques au précédent, simplement ponctués par des variations dans les sources d'irritation, la ronge de l'intérieur. Son mari, Sergei (Paul Ready augmentant le verbiage de son personnage à l’extrême) est un avocat bavard avec une repartie pour tout le monde et tout, et son frère, Vlass (Alex Lawther) semble émerger de La Mouette, un poète raté, qui ne s'habille pas pour le dîner - en effet, à peine s'habille-t-il, comme si c’était le confinement de 2020 à nouveau.

Dans une véritable œuvre d'ensemble, une variété de types tchekhoviens flottent dans et hors de la datcha : mentionnons l'écrivain bloqué, Shalimov (Daniel Lapaine) dont le provincialisme ordinaire déçoit la jadis amoureuse Vavara ; l'agitatrice, Olga (Gwyneth Keyworth) et l'amoureux éperdu Ryumin (Pip Carter) qui, comme Vania, échoue dans sa tentative de suicide à peine enthousiaste.    

Il est difficile d’aimer cette ménagerie de misanthropes, mais c’est facile de s’amuser d'eux, l’adaptation brillante de Nina et Moses Raine scintille avec le langage que les gens intelligents utilisent pour parler à d’autres personnes intelligentes et (comme c’était le cas pour le script de Nick Dear en 1999 sur cette même scène) n’a pas peur d’utiliser des expressions contemporaines. C’est un coup de fouet utile pour déclencher la réflexion après-spectacle dans le métro sur le chemin du retour.

Le personnage, à part Vavara, qui peut susciter une certaine sympathie (et Vavara peut n'avoir ce privilège que parce que nous sommes aujourd'hui plus conscients de la dépression nerveuse qu’il y a 27 ans) est Maria Lvovna.

Justine Mitchell (comme la plupart des acteurs, utilisant son propre accent, dans ce cas l'irlandais) prête une intelligence autodérisionnelle à la médecin quinquagénaire, l'amoureuse improbable, du moins à ses yeux, de Vlass, la vingtaine. Elle cède à la tentation de panser la longue blessure ouverte de la solitude et de la frustration, mais elle sait aussi que son avenir sera très différent du présent ; une vérité brutale qu’elle confie à sa fille (Tamika Bennett, excellent dans un petit rôle). Cette sagesse manifeste donne à sa dénonciation acerbe d’une classe entière d’intelligentsia à un cauchemardesque dîner de fin d'été encore plus de force, la montée en puissance lente orchestrée par le directeur Robert Hastie s’avère pleinement justifiée.

Occuper la plus grande salle du Théâtre National pendant quelques mois s’accompagne d’une certaine responsabilité - un exercice de presque trois heures en badinages ruraux ne peut pas suffire. Mais, alors que j’ouvrais WhatsApp sur mon téléphone sur le chemin du retour (il n’y a pas d’échappatoire, même sous terre), j’ai réalisé que le petit carré vert aux coins arrondis était la datcha d’aujourd’hui.

Nous y étions, comme les soi-disant amis de Vavara, ex-ouvriers devenus bons grâce à l'éducation et à la chance, reconnaissants pour la santé et la richesse que cela a apporté mais légèrement perplexes quant à la raison pour laquelle cela ne semble pas mieux, pourquoi il n’y a pas la volonté de nos parents à accepter l'insistance de Macmillan selon laquelle nous « n’avons jamais été aussi bien ». Tout politicien disant cela aujourd’hui serait ridiculisé, mais, objectivement, pour la plupart des gens, c’est vrai.

Mais, comme la pièce nous le montre dans sa scène finale et comme la Russie de 1905 l’a démontré, il y a des révolutionnaires aux portes qui ne croisent pas les bras, échangeant des clips YouTube de Stephen Colbert qui taille, Alexandria Ocasio-Cortez qui est magnifique et Pete Hegseth qui est à l’opposé. Ils ont l'intention de chasser, sinon nous, alors nos idées hors de la ville sur des rails. C’est une vérité gênante.

Donc, après une soirée de Gorki, un homme que j'admire puisque, comme Gustave Courbet et Antonio Gramsci (deux autres héros) il a purgé une peine pour ses principes, qu’ai-je fait en rentrant chez moi?

Évidemment, j'ai parcouru Bluesky jusqu'à plus soif…   

Summerfolk au Théâtre National jusqu’au 29 avril

Images photo : Johan Persson

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