Rezension: SOMMERGÄSTE mit Sophie Rundle, National Theatre

Wenn Der Kirschgarten die Diagnose ist (etwas, das Anton Tschechow, ein Arzt, gut verordnen konnte), kam sein Protegé, Maxim Gorki, direkt hinter ihm mit der Schockbehandlung von Sommergäste. Und schockierend war es im brodelnden, revolutionären Russland von 1905. Wie Gerald Ratner erfuhr (erinnern Sie sich? Nein? Nun, da haben Sie es), ist es am besten, Ihre Kunden nicht auf der Bühne zu zerstören. Aber der Wandel kam, und Gorki nahm die Buhrufe von denen, die im Parkett mit ihren Juwelen klimperten, und die Jubelrufe von denen, die in den billigen Plätzen saßen, entgegen und lebte weiter um mit Stalin zu speisen.

Als wir auf einer Datscha öffnen, einem mittelständischen Ferienhaus unter den russischen Birken (wunderschön umgesetzt von Peter McKintosh), einem solchen Rückzugsort, für den der Kirschgarten sein Leben gab, ist das Erscheinen von Reichtum in den gebügelten weißen Leinenanzügen und langen Kleidern, in den stummen Dienern mit huschenden Blicken, und in der trägen Art, wie die Zeit verrinnt, offensichtlich. Langeweile ist die vorherrschende Stimmung, nichts muss getan werden, also wird nichts getan, während die Sicherheitskräfte die Grenzen des Anwesens patrouillieren und regelmäßig pfeifen. Halten sie die Bauern fern, oder die Anwälte, Ärzte und Immobilienentwickler drinnen? 

Vavara Bassova ist die Herrin des Hauses, Sophie Rundle leuchtet, ätherisch, aber Vavaras Langeweile über die pure Sinnlosigkeit eines jeden Tages, der genauso sein wird wie der letzte, nur unterbrochen durch Abweichungen in den Reizquellen, frisst sie von innen heraus. Ihr Ehemann, Sergei (Paul Ready dreht die Schlauheit bis auf 11), ist ein klatschender Anwalt mit einer Abwertung für jeden und alles, und ihr Bruder, Vlass (Alex Lawther) ist aus Die Möwe hereingeschleppt, ein gescheiterter Dichter, der sich nicht zum Dinner kleidet - in der Tat, er kleidet sich kaum überhaupt, als wäre es wieder Lockdown 2020.

In einem wahrhaftigen Ensemble-Werk driften verschiedene Tschechow'sche Typen in und aus der Datscha: der blockierte Schriftsteller Shalimov (Daniel Lapaine), dessen gewöhnliche Provinzialität die einst verknallte Vavara enttäuscht; die quiekende Unruhestifterin Olga (Gwyneth Keyworth) und der liebeskranke Ryumin (Pip Carter), der wie Wanja seinen halbherzigen Selbstmordversuch vermasselt.     

Es ist schwer, eine Sympathie für diese Menagerie von Misanthropen zu empfinden, aber es ist leicht, sich von ihnen unterhalten zu lassen, Nina und Moses Raines Adaption sprüht mit der Sprache, die schlaue Menschen benutzen, um mit anderen schlauen Menschen zu sprechen und (wie es bei Nick Dears Skript von 1999 auf dieser Bühne der Fall war) nicht davor zurückschreckt, zeitgenössische Ausdrücke zu verwenden. Das ist ein hilfreicher Anstoß, um auf der Heimfahrt im Tube Nachgedanken anzuregen.

Die Figur außer Vavara, die irgendwelche Sympathien wecken kann (und Vavara bekommt dieses Privileg vielleicht nur deshalb, weil wir jetzt mehr über den schwarzen Hund wissen, der bellt, als wir es vor 27 Jahren wussten), ist Maria Lvovna. 

Justine Mitchell (wie die meisten der Besetzung, mit ihrem eigenen Akzent, in diesem Fall dem irischen) verleiht der über 50-jährigen Ärztin, der unwahrscheinlichen, zumindest für sie selbst, Geliebten des über 20-jährigen Vlass, eine selbstironische Intelligenz. Sie gibt der Versuchung nach, die lange offene Wunde der Einsamkeit und Frustration zu lindern, aber sie weiß auch, dass ihre Zukunft sehr unterschiedlich zur Gegenwart aussehen wird, eine brutale Wahrheit, die sie ihrer Tochter (Tamika Bennett, super in einer kleinen Rolle) anvertraut. Diese offensichtliche Weisheit verleiht ihrer bösartigen Anklage einer ganzen Schicht der Intelligenzija bei einem alptraumhaften Ende-Sommer-Dinnerparty umso mehr Kraft, Regisseur Robert Hasties langsamer Aufbau zu diesem Höhepunkt ist voll gerechtfertigt.

Die Besetzung des größten Hauses des National Theatre für ein paar Monate bringt eine gewisse Verantwortung mit sich - ein fast dreistündiges Exercise in ländlichem Schlagabtausch kann nicht genug sein. Aber als ich auf dem Heimweg mein WhatsApp am Telefon öffnete (es gibt kein Entkommen, selbst unter der Erde), wurde mir klar, dass das kleine grüne Quadrat mit abgerundeten Ecken das heutige Datscha war.

Da waren wir, wie Vavaras so genannte Freunde, Ex-Arbeiterklasse, die durch Bildung und Glück besser dasteht (nun, etwas besser), dankbar für die Gesundheit und den Reichtum, den es gebracht hat, aber etwas perplex darüber, warum es sich nicht besser anfühlt, warum es nicht die Bereitschaft unserer Eltern gibt, Macmillans Beharren darauf, dass wir „so gut wie nie zuvor“ leben, zu akzeptieren. Jeder Politiker, der das jetzt sagen würde, würde ausgelacht werden, aber objektiv betrachtet, ist es für die meisten Menschen wahr.

Aber, wie das Stück uns in seiner Schlussszene zeigt und Russland 1905 demonstrierte, gibt es Revolutionäre an den Toren, die nicht untätig herumsitzen, sich keine YouTube-Clips von Stephen Colberts schneidenden Bemerkungen, Alexandria Ocasio-Cortez‘ Pracht und Pete Hegseths Gegenteil hin- und herschicken. Sie haben die Absicht, wenn nicht uns, dann unsere Ideen mit der Eisenbahn aus der Stadt zu vertreiben. Das ist eine unbequeme Wahrheit.

Also, nach einem Abend mit Gorki, einem Mann, den ich bewundere, denn wie Gustav Courbet und Antonio Gramsci (zwei weitere Helden) hat er für seine Prinzipien gesessen, was habe ich gemacht, als ich nach Hause kam?

Natürlich Doomscrolling auf Bluesky…   

Sommergäste im National Theatre bis 29. April

Fotos: Johan Persson

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