Critique : VOL AU-DESSUS D'UN NID DE COUCOU avec Giles Terera, The Old Vic

Essayons au moins de déloger l'éléphant dans la pièce. Comme le metteur en scène, Clint Dyer, j'ai aussi vu Vol au-dessus d'un nid de coucou à l'adolescence sans en comprendre la force allégorique (ce fut le cas une dizaine d'années plus tard à la lecture du livre). Mais Jack Nicholson et Louise Fletcher ont livré des performances si puissantes que je peux fermer les yeux maintenant et les voir.

Je soupçonne qu'une partie de cet impact provenait de la prise de conscience que le monde était plus compliqué qu'il ne le paraissait à un jeune de 14 ans. Les mauvaises personnes (et Randle P McMurphy est bien plus diabolique que votre voyou sympathique habituel) pouvaient vraiment faire de bonnes choses ; et les bonnes personnes (et l'Infirmière Ratched avait consacré sa vie aux soins de ses patients) pouvaient vraiment faire de mauvaises choses. Ce qui comptait plus que ces qualités intrinsèques était l'environnement dans lequel elles se trouvaient - et ceux qui contrôlaient cela étaient les véritables marionnettistes du cirque.

Il ne sert à rien d'essayer d'améliorer l'inaméliorable - toute production doit éviter ces coups de maître et transformer leur force en un moyen de raconter la même histoire mais dans un nouvel environnement, un nouveau contexte pour notre époque. Un dispositif de cadrage et une décision de casting font cela.
 

Nous débutons avec de jeunes hommes noirs à la Nouvelle-Orléans aujourd'hui, avec une projection de fond nous indiquant que le Mardi Gras de Congo Square célèbre les liens culturels longtemps supprimés entre les cultures amérindiennes et afro-caraïbéennes. Toutes deux ont été soumises à des siècles de génocide, toutes deux ont été/sont anesthésiées par les intoxicants et pour tous, au moins dans une certaine mesure, certains membres sont si acculturés à l'oppression qu'ils se résignent à sa continuation misérable, avec une résistance périodiquement réveillée (par exemple Black Lives Matter) puis gérée pour revenir à l'irrélevance. Et, sinon, il y a près de 2 millions d'Américains incarcérés pour vous montrer ce qui se passe si vous ne vous conformez pas.

Lorsque les jeunes hommes retirent leurs vêtements de marques FUBU et autres, ils portent des tenues institutionnelles (patients et gardiens) et sont catapultés au début des années 70 dans un hôpital sécurisé pour les malades mentaux. Mais nous savons que ces hommes sont aussi ceux qui confrontent le blanc rigide de l'uniforme de l'infirmière Ratched, leur peau blanche claire et son accent le plus blanc des blanches comme un contraste délibérément frappant.

La musique d’ambiance joue et les patients se rangent, comme des vaches au moment de la traite, pour leur thérapie de groupe régulière. Le conflit, du moins en surface, est à peine visible. C'est une version de l'Amérique des petites villes, avec ses pelouses bien entretenues, ses communautés fermées, ses ventes de jardin. Chacun comprend son rôle, chacun absorbe goutte à goutte les médicaments pour le maintenir et la structure de pouvoir devient si intégrée qu'elle disparaît de la vue. En Angleterre, lors des réunions à l'école, nous chantions "All Things Bright And Beautiful" pour nous assurer que nous comprenions aussi.

Randle P McMurphy atterrit comme un feu d'artifice à un enterrement pour renverser cet idyllique paisible. Aaron Pierre le joue comme un grand perturbateur bruyant, le genre de type sage qui est assez sage pour tout savoir sauf où sa sagesse échoue. Le protagoniste de Pierre domine instantanément l'espace, les patients et les aides-soignants, en partie grâce à son charisme et en partie grâce à son injection de confiance dans des hommes trop longtemps intimidés par une autorité insidieuse. Pierre pourrait être un peu trop démonstratif dans son interprétation du rôle iconique, parfois on aimerait qu'il ralentisse et joue le jeu, mais il nous secoue autant que les patients.

Il ne ralentit vraiment qu'avec Chief, un homme qu'il reconnaît comme son égal en intelligence et qu'il respecte pour avoir pris une autre voie pour obtenir son pouvoir. Arthur Boan est trop petit pour jouer le mute électif amérindien qui est à la fois un observateur du service et notre narrateur. Cela importe parce que McMurphy fait une grande démonstration de la métaphore de la taille et nous devons vraiment voir que Chief Bromden, comme son peuple, était autrefois immense et a maintenant perdu cela, écrasé géographiquement, politiquement, économiquement par Le Combine (son nom pour l'oppression de l'homme blanc). Cela dit, quand il revient au sol impitoyablement pris par des envahisseurs génocidaires, il est difficile de ne pas applaudir.

Dans une merveilleuse distribution secondaire, l'infirmière Ratched d'Olivia Williams n'est pas tout à fait aussi terrifiante qu'elle pourrait l'être, mais sa voix sirupeuse et passive agressive dans le microphone depuis son perchoir panoptique porte encore un frisson effrayant. J'ai été surpris de ne pas ressentir la pique habituelle de véritable haine et de mépris lorsque son couteau le plus cruel se tord dans les entrailles du pauvre Billy Bibbit (Kedar Williams-Stirling en showstealing form), mais peut-être que c'est l'éléphant qui revient. Les temps changent entraînant des réponses différentes à la violence masculine sur les femmes et la confrontation de McMurphy avec son ennemie est très difficile à regarder aujourd'hui.

Giles Terera et Jason Pennycooke en tant que le prétentieux M. Harding et l'enthousiaste M. Martini, apportent une grande partie de la comédie à une pièce que l'écrivain, Dale Wasserman, a basée sur le livre de Ken Kesey et il est toujours un plaisir d'entendre les lectures de ligne inégalables de Terera et sa douce voix chantante. Il y avait place pour plus. 

En ronde, sur le plateau circulaire de Ben Stones, et avec le public parfois référencé par les acteurs comme les chroniques, les patients jugés incurables, Dyer rend clair que nous sommes collaborateurs dans cette institution. Nous encageons littéralement McMurphy et cie, nous condamnons les patients à leur sort, directement ou indirectement et nous payons ou conspirons dans l'accès aux, drogues psychotropes, que celles-ci soient acquises légalement ou illégalement. C'est comme ça parce que c'est juste trop délicat, trop inconfortable, trop dangereux pour nous d'y faire quoi que ce soit.

Nous pourrions ne pas nous sentir comme des acolytes de l'infirmière Ratched, mais en fait nous le sommes. 

Vol au-dessus d'un nid de coucou au The Old Vic jusqu'au 23 mai

Crédits photographiques: Manuel Harlen

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