Critique : DANS L'IMPRIMÉ, Théâtre du King's Head

Si l'histoire est écrite par les vainqueurs, l'une des conséquences est que l'histoire tend à ne se souvenir que des vainqueurs aussi. J'ai demandé à mon fils s'il connaissait Rupert Murdoch - bien sûr qu'il le connaissait. Interrogé sur son prétendu ennemi, Brenda Dean, son visage est resté vide et même Arthur Scargill (autrefois surnommé King Arthur et ayant participé dix fois à Question Time) était inconnu. Cette courte pièce explique pourquoi. Nous commençons par le Dirty Digger (Private Eye™) complotant pour faire dérailler le train de la rente de Fleet Street, dépendant des pratiques restrictives de l'industrie de la presse de longue date qui avaient assuré des salaires élevés et des profits importants (sans parler des coûts d'entrée élevés pour les concurrents et un monopole syndical) au bénéfice mutuel. De temps en temps, un côté ou l'autre faisait preuve de ses muscles, mais les imprimeurs faisaient un travail difficile correctement (pour l'équivalent d'un salaire de 200 000 livres d'aujourd'hui pour une semaine de 16 heures donc...) tandis que Murdoch avait ses vaches à lait avec The Sun et The News of the World et ses journaux prestigieux avec The Times et le Sunday Times. Ce n'était pas vraiment cosy mais suffisamment confortable pour les deux côtés de la lutte entre travailleurs et propriétaires. Le magnat australien était infecté par la cupidité et la soif de pouvoir qui animent tous ces hommes et il en voulait plus - et, étant à la fois impitoyablement amoral et instinctivement rusé, il savait comment l'obtenir. Fleet Street, avec ses presses à chaud archaïques et son parcours d'obstacles tortueux entre journaliste et papier, devait être détruite et son arme de choix était la technologie. À trois miles à l'est du bruit des machines cliquetantes et de l'odeur de l'encre, à Wapping, de vastes hangars métalliques avaient surgi sur des terrains désaffectés, à l'intérieur desquels il n'y avait pas de métal chaud, juste des ordinateurs silencieux et des presses ultramodernes. Les mots étaient écrits sur un ordinateur et imprimés par un autre. Pas d'humains, pas de salaires, pas de tracas. Enfin, pas tout à fait. Brenda Dean, la première femme dirigeante syndicale élue du pays - juste six ans après qu'une femme ait été élue Premier ministre - a répondu avec les dernières agitations de la résistance ouverte et résolue du travail organisé aux libertés débridées du capital. Elle n'avait pas réalisé que les syndicats avaient été irréfutablement brisés, juste 12 mois plus tôt à la fin de la grève des mineurs de 1984-85. Son cadavre convulsant serait bientôt aussi mort que le Perroquet Bleu norvégien de Monty Python une décennie plus tôt. Ce conflit central a l'envergure et le poids d'une tragédie shakespearienne, donc c'est une décision quelque peu déconcertante de la part des scénaristes, Robert Khan et Tom Salinsky, de compresser l'histoire en un peu moins de 90 minutes, d'autant plus que l'an dernier, ils ont montré leurs compétences avec ce genre de matériel dans le remarquable The Gang of Three. Cette sensation de précipitation est exacerbée par un volume inconfortable d'expositions massives, probablement inévitable, mais cette nécessité requiert que les personnages tiennent des conversations qui ressemblent plus à des extraits de la jaquette d'un livre d'histoire populaire qu'à des paroles que même ces personnes diraient. La pièce fonctionne mieux comme illustration d'un monde à la fois oublié mais encore résonnant à travers le temps, que comme un drame. Ce n'est pas la faute des acteurs. Claudia Jolly prête une vivacité nordique à Mme Dean, sans jamais basculer dans la caricature. Bien qu'assez aguerrie, elle manque d'expérience et fait face à des ennemis au sein même du mouvement (la pluie d'abréviations pour les syndicats représentant différentes professions ou même des factions au sein des mêmes professions ranimeront des souvenirs) ainsi qu'à l'extérieur. Les magnats des médias allaient bientôt devenir vraiment mondiaux et s'aventurer dans la télévision où ces vieilles inimitiés paroissiales seraient bien peu de chose. Bien que Alan Cox joue Murdoch en tant qu'adversaire direct, ils s'entendent assez bien, les types de personnalité des managers et représentants syndicaux se complétant souvent, chose que je peux attester personnellement. Même l'auto-mythification de l'Australien et son culot pur et simple en se présentant lui-même comme le milliardaire outsider (ça vous dit quelque chose ?) charment aussi le public. Tapi en arrière-plan, souvent interjeté par Georgia Landers dans un rôle ingrat de conseillère auprès de Mme Dean, le véritable adversaire est, par contre, les lois anti-syndicales de Mme Thatcher et le modèle de maintien de l'ordre quasi paramilitaire testé à Orgreave et ailleurs pour les appliquer. Il y a de la place pour quelques changements de rôle avec Alasdair Harvey, Jonathan Jaynes et Russell Bentley qui jouent plusieurs hommes de Murdoch et dirigeants syndicaux, mais leurs personnages ne sont qu'à peine esquissés. Cela dit, je voudrais néanmoins souligner qu'il était rafraîchissant de voir Kelvin MacKenzie représenté comme quelque chose d'un peu plus humain que son habituel méchant de pantomime monstrueux - mais je ne peux pas. On ne peut pas ignorer le fait que Dean et ses membres ont été dupés (comme le confirme la pièce) au cours d'un conflit d'attrition qui s'est prolongé pendant plus d'un an et a débouché sur des changements quasi inévitables et, en l'espace d'une décennie environ, s'est irréversiblement effondré alors qu'Internet posait un dispositif incendiaire sous l'encre et les médias sur papier. Elle s'est battue, comme tant de personnes à gauche l'ont fait durant ma vie, la bataille de la génération précédente avec les armes de la génération précédente sous les règles de la génération précédente. Le capitalisme, avec son enthousiasme à embrasser le Nouveau en sécurisant les moyens de production et garantissant la diffusion de son récit favorisé, a vaincu alors, comme c'est le cas maintenant. Mais cette réalisation glaçante n'est pas la raison pour laquelle mes attentes (certes élevées) n'ont pas été satisfaites. Le problème clé pour des productions comme celle-ci n'a pas vraiment été abordé - la nécessité de construire une mise en péril dans un environnement où nous connaissons le dénouement du dernier acte. Pour toutes les compétences techniques sur scène, les répliques souvent acerbes et le rire occasionnel pour une maison de 2026 avec le recul en 20/20, le drame, contrairement aux camions TNT quittant Wapping sous les yeux des manifestants pour rejoindre les centres de distribution pendant la nuit, ne démarre jamais vraiment. Dans L'Imprimé au King's Head Theatre jusqu'au 3 mai Crédits photo : Charlie Flint

Critique : DANS L'IMPRIMÉ, Théâtre du King's Head

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