Recensione: IL MISANTROPO, con Sandra Oh

La definizione di misantropia cita una diffidenza generale, disprezzo e persino odio per la razza umana, la natura umana e la società nel suo complesso. Quando Il Misanthrope, o l'Amante Cantankerous ha debuttato nel 1666, il clima politico in Francia era caratterizzato da un periodo di intenso controllo da parte di Re Luigi XIV. L'aristocrazia chinava il capo e si conformava a una cultura in cui si doveva o accettare di conformarsi o affrontare conseguenze per il dissenso. Martin Crimp è fermamente convinto che dovremmo prestare attenzione.

Reimmagina la commedia di Molière come una farsa contemporanea in cui una scrittrice di successo con una propensione a essere crudelmente schietta sta diventando un paria. Sulla soglia di rifiutare un premio di 200.000 euro piuttosto che ritirarsi da un'intervista, le sue relazioni—sia personali che professionali—si frantumano. Se Molière era preoccupato per la censura e la ritorsione, Crimp mostra un'ossessione per la cancellazione. Rivela una posizione anti-internet e contro il woke, con molte invettive che tradiscono le sue stesse paure.

Raddoppia sul socio-politico, ma finisce per diluire ogni riflessione che propone. Se Alceste ha rifiutato “la politesse” (le convenzioni sociali cortesi dell'epoca) perché le considerava ipocrite, Alice adotta un punto di vista cupo e cinico su tutto. Si compiace di essere contraria, ma trasforma ogni discussione in un tirades combattivo senza realmente approfondire il nocciolo della questione. Tocchiamo la propensione per il giudizio critico eccessivamente generoso, la mancanza di alfabetizzazione mediatica, il divario tra le generazioni, il gaslighting sociale e tutti quegli argomenti che si possono tranquillamente proporre a una cena. Il problema è che è tutto semplificato, anche quando il dialogo è verbose.

Sebbene il copione non sia esattamente il pozzo di illuminazione intellettuale che desidera essere, Indhu Rubasingham ha una visione chiara. La sua direzione, tuttavia, è confusa e poco chiara. Sandra Oh guida con un'interpretazione incisiva. Ha la sua idea di cosa dovrebbe essere la pièce e non ha paura di essere in essa. Oh è squisita. La sua passione è vibrante, ma le sue esplosioni rimangono calibrate e le sue invettive lucide. L'interpretazione tende verso la volatilità quando si tratta del fidanzato di Alice. È ferma nella sua rappresentazione e assolutamente magnetica nel suo completo di potere.

Il resto degli attori orbita attorno a lei come satellite. I pochi momenti salienti della produzione includono Paul Chahidi—delizioso come John, il migliore amico gay di Alice, che cerca di farla piacere alle masse mentre schiva scandali per entrambi—e Tom Mison. Quest'ultimo sfrutta la sua posizione di fidanzato di Alice per offrire un'interpretazione che si sospende tra la farsa cupa e la satira acuta. Stefan, un attore recentemente sobrio che si avvicina alla cancellazione, è la personificazione della vanità dell'industria dell'intrattenimento—l'arcinemico di Crimp. Il risultato è una caricatura, una figurina, uno strumento. Ancora una volta, sfortunatamente, non c'è profondità.

Principalmente, i problemi nella mise-en-scène risiedono nelle sue insicurezze tonali. La scrittura e la regia sembrano avere obiettivi separati. Crimp vuole condurre un'indagine più ampia su compromesso, reazioni e ipocrisia nel comportamento sociale, ponendo l'élite istruita su una piastra di Petri. Rubasingham vuole mantenerlo elegante e leggero. Alcuni degli scoppi OTT ed esuberanti (Imogen Elliott e Rina Fatania guidano la carica) stonano contro i tentativi di Oh di riportare lo studio a un livello più cerebrale. È un peccato che il risultato sia così dispersivo, poiché ci sono molti pensieri coinvolgenti in esso. 

Il fallimento del progetto non toglie il fatto che abbia un aspetto affascinante. Robert Jones sospende l'azione in un design cubico avvolto dall'oscurità. Stanze opulente con opere d'arte ricche e una coesione francamente impressionante ospitano costumi altrettanto puliti. Tutto grida ricchezza. L'apice visivo arriva alla fine quando (spoiler alert!) i pezzi di scenografia si sollevano per lasciare una sala da ballo piatta. I lampadari scintillanti scendono tutt'intorno, con sintetizzatori che suonano. È un momento disarmante. Peccato che ribadisca il nostro stupore; è difficile dire cosa significhi davvero questo turno onirico e da incubo, ma è oh così bello.

Questo fallimento è insolito per Il National Theatre. Continuano a cercare di attrarre il pubblico con nomi significativi e adattamenti che dovrebbero essere scommesse sicure, ma la qualità del materiale alla fine manca di mordente e drammaturgia contestuale. La programmazione rischia di risultare fuori sintonia, il che è problematico per un luogo così potente.

Il Misanthrope è in scena al National Theatre fino al 1° agosto.

Fotografia di Marc Brenner