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Tres mujeres, todas con hombres ausentes de una manera u otra (la obra fue escrita por un hombre, el otrora celebrado Rodney Ackland, adaptada del libro de otro hombre, el otrora célebre Hugh Walpole) viven en habitaciones individuales. Los alojamientos están físicamente un nivel por encima de esas casas de huéspedes empobrecidas que alguna vez flanqueaban las calles de Notting Hill, pero la privación psicológica es aguda.
Son los años treinta hambrientos y, aunque no están muriendo de hambre, el dinero se está acabando y hay una soledad y una desesperación silenciosa, mediada a través de la ansiedad de la clase media baja, que carcome sus almas. La obra, ambientada en uno de los momentos más angustiosos para aquellos sin adónde ir, la Navidad, es un thriller psicológico que, lamentablemente, carece de la psicología y los momentos emocionantes que necesita.
Las actrices hacen lo que pueden con el material pedestre y anticuado. Julia Watson captura la desesperación de una viuda, la Sra. Amorest, cuyo hijo está en el extranjero tramando hacer su fortuna y no responde a sus cartas. Casi se puede ver el dolor de esa ausencia mientras ella enmascara el dolor intentando, sin éxito pero decentemente, hacer de madre para sus compañeras de casa, ambas de las cuales, como su hijo, son continuamente mimadas con un beneficio de la duda no merecido. Amorest es, por supuesto, un compuesto de las palabras francesas para amor y permanecer, y uno no puede evitar pensar que ella está estancada, bloqueada en la vida por un amor que permanece con ella pero no es correspondido.
Catherine Cusack tiene menos que morder, su aterrorizada Srta. Beringer aferrándose al pasado en la forma de un gigantesco trozo de ámbar regalado por un amigo perdido y anhelando un perro en el que no se puede evitar pensar que volcó todas sus emociones, que habrían estado mejor dedicadas a un hijo o hija. El personaje no tiene mucho sentido ya que se ha mudado de su alojamiento anterior y ha viajado una considerable distancia para tomar una habitación en una casa llena de extraños en una ciudad donde no es probable encontrar empleo. No es tonta, solo una mujer al borde de un colapso nervioso, así que, ¿por qué está donde está?
La arena en los zapatos la proporciona Abigail Thaw como la psicótica Agatha Payne, quien se dedica a dos objetivos vinculados: acosar implacablemente a la Srta. Beringer y adquirir el brillante trozo de ámbar para saciar su deseo de urraca por las cosas brillantes. Con una apariencia de Cruella de Vil, es un papel casi imposible de interpretar. Si se hace directo (como en esta producción), A Payne es realmente un dolor, tanto para nosotros como para sus compañeros residentes. Si se hace con una ceja arqueada de camp, existe el riesgo de desviar hacia el territorio de Lady Bracknell, aunque con verdadera malicia en palabras y actos.
Por alguna razón, hay poco intento de crear tres espacios en el escenario, y toma algún tiempo darse cuenta de que la acción no está ocurriendo en un salón compartido, sino en las habitaciones individuales de las mujeres. Es difícil de creer que estas mujeres no tengan cerraduras en sus puertas o, al menos, anuncien sus llegadas. Incluso la cruel Sra. Payne se adhiere a las convenciones sociales hasta cierto punto, la mejor base desde la cual lanzar sus ataques transgresores.
¿Es la obra irredimible? Creo que no. La directora, Brigid Larmour, tuvo la buena idea de adelantar la acción a 1935, el año en que la obra se presentó por primera vez, pero seguramente debería haberse adaptado y ambientado en el presente. Eso sacaría a la superficie temas como la soledad y el aislamiento en la vejez, el impacto de la descomposición de la familia nuclear, las causas raíz de la falta de empatía de la Sra. Payne, que, a mi ojo inexperto, parecía autismo no diagnosticado.
Es frustrante ver cómo tantos temas candentes de hoy se vuelven casi invisibles por un ritmo lento, caricaturas donde deberían haber personajes y una adhesión a un texto que seguramente había caducado hace 30 años cuando se presentó por última vez en un escenario de Londres. Como tal, representa un raro traspié para una casa que tan a menudo ha encontrado gemas largamente olvidadas y las ha pulido para nuestro placer.
The Old Ladies en el Finborough Theatre hasta el 19 de abril
Imágenes fotográficas: Carla Joy Evans
