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Lorsque la déesse Vénus voit Adonis pour la première fois, c'est le désir pur au premier regard. Dans sa tête, elle ne veut que lui ; dans la sienne, il ne veut chasser que. Elle arrive dans un char en forme de coquille tiré par deux oiseaux blancs ; il ne remarque même pas. Elle le supplie de lui rendre ses sentiments ; il la fixe sans comprendre. Ses lèvres déposent des baisers sur son visage, ses mains parcourent librement son haut du corps ; il reste silencieux et rigide (pas comme ça mais, après tout, peut-être comme ça — il n'est qu'un homme, après tout). D'un mouvement doux mais insistant, elle effleure sa jambe inférieure, puis sa jambe supérieure ; puis il repousse sa main. Je jure avoir entendu une femme soupirer à ce moment-là.
Au moment où tout semble perdu, Vénus trouve un moyen d'entrer dans le cœur d'Adonis ; leur passion est consommée dans un entrelacement aérien de membres. Sa victoire est de courte durée ; dans une vision, elle voit que si Adonis part chasser le lendemain, il sera mortellement transpercé par un sanglier. Elle le supplie avec douleur de rester avec elle ; homme typique jusqu'au bout, il ignore ce qui semble être un très bon conseil et se fait tuer.
Bien que sa popularité ait décru au fil des siècles, Vénus & Adonis a été avidement dévoré par les Tudor effrontés et est devenu l'œuvre la plus populaire de Shakespeare publiée durant sa vie. Tandis que ses romances plus célèbres ont été ternies par la répétition et servent désormais principalement à donner aux superstars d'Hollywood leur première au West End, la revival magistral de Greg Doran est une joie poignante du début à la fin qui fait progressivement éclore cette pierre précieuse cachée.
Le fait que les amoureux dans la production de Doran soient des marionnettes muettes dont l'histoire est merveilleusement narrée par Simon Russell Beale n’enlève rien à sa puissance. Au contraire, cela permet à une troupe de marionnettistes très qualifiés de repousser les limites physiques de cette histoire épique.
Beale est le nom phare ici mais, comme il l'admettrait facilement, les véritables stars sont les interprètes bunraku (Bartolomeo Bartolini, Edie Edmundson, Rachel Leonard, Lee Maeda, et la directrice associée Sarah Wright). Grâce à eux, nous vivons ce conte vibrant, plein d'émotion et d'humour. Lorsqu'ils ne font pas flotter nos amoureux dans les airs, ils présentent le Bard lui-même, une paire de chevaux amoureux, un lièvre joyeux, le sanglier fatidique et, enfin, un gigantesque squelette de la Mort, avec ses bras osseux tendus à travers la scène.
Lyndie Wright (co-fondatrice du Little Angel Theatre) a collaboré avec une équipe spécialisée (Jan Zalud, John Roberts, Stefan Fichert, Simon Auton, et Jungmin Song) pour créer les fantastiques marionnettes, en particulier la figure courbée et rubenesque de Vénus faite de cuir souple. Le design élégant de Robert Jones fournit un point d'appui et un décor immersifs tandis que l'éclairage de Vince Herbert et Lauren Watson associé à la guitare classique en direct de Nick Lee ajoutent des couches d'atmosphère à ce conte éthéré.
La prise en main superbe de Beale sur le langage de Shakespeare et la façon dont il l'illustre ici méritent une mention spéciale. Il capte chaque nuance du pentamètre iambique, passant avec brio de la frustration comique du désir non partagé à la profonde et déchirante tristesse de la tragédie. En livrant les vers avec un mélange magistral de rythme et de facilité conversationnelle, il découvre des couches d'esprit dans le texte avant de passer sans effort à un silence dévastateur pour les derniers mouvements tristes de la narration.
Souvent, il interagit subtilement avec l'action, capturant les yeux des marionnettes ou imitant leurs gestes, nous faisant ressentir bien plus pour ces objets. Assis juste sur le côté avec une immobilité solide, sa retenue physique permet à sa voix de devenir un paysage vivant, comblant le fossé entre le public, la musique en direct et les mouvements des interprètes sur scène, élevant finalement une démonstration technique déjà captivante de marionnettes en une expérience humaine extraordinairement émouvante.
Depuis trop longtemps, certains critiques de théâtre (et ceux qui lisent leurs critiques lors d'un cappuccino l'après-midi) ont condescendu à tout travail mettant en vedette des marionnettes, n'ayant jamais vraiment réussi à célébrer l'innovation et la liberté que cet art apporte. Cela vaut non seulement pour des productions récompensées aux Olivier comme Mon Voisin Totoro, La Vie de Pi et Cheval de Guerre (une pièce si longue à présent que son animal totem est un narval) mais pour des spectacles plus adultes comme Avenue Q (qui a remporté le Tony pour la meilleure comédie musicale devant Wicked) et le phénoménal Sex Lives Of Puppets. Des œuvres comme Vénus & Adonis laissent espérer un avenir plus radieux pour ce coin sous-estimé du théâtre.
Vénus & Adonis se poursuit jusqu'au 27 juin.
Crédit photo : Lucy Barriball
